No terceiro volume de “História da Filosofia Ocidental”, do Russell, o primeiro parágrafo do capítulo sobre Leibniz é o seguinte:

LEIBNIZ (1646-1716) foi um dos intelectos supremos de todos os tempos, mas, como criatura humana, não foi admirável. Tinha, é certo, as virtudes que gostaríamos de encontrar numa informação acerca de um empregado em perspectiva: era diligente, econômico, comedido e honrado em questões de dinheiro. Mas era inteiramente destituído das virtudes filosóficas superiores que são tão notáveis em Spinoza. Seu melhor pensamento não era apropriado para que conseguisse popularidade, e deixou os papéis em que o anotava sem publicar, em sua mesa de trabalho. O que publicou era destinado a conquistar a aprovação de príncipes e princesas. O resultado disso é que há dois sistemas de filosofia que podem ser considerados como representativos de Leibniz: um, que segundo ele proclamou, era otimista, ortodoxo, fantástico e superficial; o outro, que foi lentamente desenterrado de seus manuscritos por editores bastante recentes, era profundo, coerente, grandemente spinozista e assombrosamente lógico. Foi o Leibniz popular quem inventou a doutrina de que este é o melhor de todos os mundos possíves (a que F. H. Bradley acrescentou o comentário sardônico: “e tudo nele é um mal necessário”); foi este Leibniz que Voltaire caricaturou como o Doutor Pangloss. Seria anti-histórico ignorar-se este Leibniz, mas o outro tem uma importância filosófica muitíssimo maior.

Não seria eu mesmo se não fizesse uma comparação cretina aqui de vez em quando. Sim, é chegada a hora, vou comparar a obra filosófica de Leibniz à musical de Robert Smith e sua trupe: os The Cure. Prepare o seu estômago.

Conheci-os através de uma relação não salutar, por meio de uma pessoa cretina que eu, agora, preferia nunca ter conhecido mas que pelo menos rendeu esse fruto. De qualquer forma eles não merecem associação alguma à ela. Tinha birra porque imaginava que tudo deles estava associado a chatices darks do pós-punk, que é um rótulo musical que sempre me deu um pouco de asco e aversão (i.é. post-punk+gótico/dark etc), aliás não é a toa que recente e surpreendentemente descobri que a banda que eu considerava icônica dessa coisa toda, o Sisters of Mercy, se define primariamente como uma banda de rock, e só. Sinto vergonha alheia quando te vejo, afrogótico, e até seus ídolos compartilham esse sentimento.

Antes do The Head on the Door o Cure não era uma banda de rock, carregava a bandeira (e o estigma) de um movimento particularmente modorrento e ah, os discos também são incrivelmente chatos e inaudíveis. Esse álbum marcou o ponto crítico (!) onde eles deixaram de ser apenas mais uma banda, como estamos cansados de ver acontecer com uns e outros aí conforme o movimento da maré das tendências (!!!!).

Então tal qual Russell (<3) brilhantemente expôs, assim como houveram dois Leibniz (Leibnï? Leibinizsses?) existem dois The Cure, cuja separação ocorre não somente em “bom e ruim” — ou “ruim e bom”, primando pela exatidão cronólogica — mas sim em “para princesas darks e para gente de verdade” onde aproveito de liberdade poética nessa inter net onde a opinião de cada um tem grande valor (para si próprio) para definir este último grupo da seguinte: gente que, em se tratando de música, bem, se importa mais com música do que com imagem.

Mas ao mesmo tempo que há um paralelo, BAM: contradição! De uma maneira simples: o The Cure começou a fazer música de uma maneira muito melhor depois que começou a vender mais. Ou começou a fazer música boa para vender mais, isso não importa.

Obrigado Robert Smith, mesmo você e o Moz tendo rusguinhas. Amo vocês tudo.

Dionysodorus: You say you have a dog?
Ctesippus: Yes, a villain of one.
Dionysodorus: And he had puppies?
Ctesippus: Yes, and they are very like himself…
Dionysodorus: And the dog is not yours?
Ctesippus: To be sure he is mine.
Dionysodorus: Then he is a father, and he is yours; therefore, he is your father, and the puppies are your brothers.

Adoraria fazer isso na minha prova, mas não sou tão criativo e meu professor não acharia tão legal, eu acho.

Existe algo mais deliciosamente primitivo e retardado que isso?

                                      ,.   '\'\    ,---.
     Quiet, Pinky; I'm pondering.    | \\  l\\l_ //    |   Err ... right,
            _              _         |  \\/ `/  `.|    |   Brain!  Narf!
          /~\\   \        //~\       | Y |   |   ||  Y |
          |  \\   \      //  |       |  \|   |   |\ /  |   /
          [   ||        ||   ]       \   |  o|o  | >  /   /
         ] Y  ||        ||  Y [       \___\_--_ /_/__/
         |  \_|l,------.l|_/  |       /.-\(____) /--.\
         |   >'          `<   |       `--(______)----'
         \  (/~`--____--'~\)  /           U// U / \
          `-_>-__________-<_-'            / \  / /|
              /(_#(__)#_)\               ( .) / / ]
              \___/__\___/                `.`' /   [
               /__`--'__\                  |`-'    |
            /\(__,>-~~ __)                 |       |__
         /\//\\(  `--~~ )                 _l       |--:.
         '\/  <^\      /^>               |  `   (  <   \\
              _\ >-__-< /_             ,-\  ,-~~->. \   `:.___,/
             (___\    /___)           (____/    (____)    `---'

Um estudo de Joseph Forgas na Australasian Science Magazine indica que mal humorados e pessimistas, entre outras coisas, pensam de maneira mais prudente. Obviedades à parte, fodam-se, nada nunca dá certo mesmo.

E o título é uma citação de Orlando Aliveres (Richard Coca) em Only the Strong (Esporte Sangrento – 1993), clássico do Mark Dacascos.

Sei que a minha cara metade não entenderá muita coisa, não é a praia dela. É meio velho também, mas gostei bastante

Nunca tinha assitido. Esse post no blog kd-PhD me despertou um certo interesse, mas pelo menos o episódio que baixei (o segundo da 6ª temporada) me deixou com uma sensação meio meh, e totalmente flácido.

É uma típica série sobre tiras durões do FBI que têm que lidar com certos dilemas, tipo entregar o amigo que entrou para a corporação com ele mas que pisou na bola, enfim, é um mar de clichés quase completamente fudido e absorto de graça. O título vem da presença de um matemático de Princeton doidinho ajudando os tiras durões e calejados pela, bem, vida de tira, só que (pelo menos nesse episódio) em problemas de física. Neste episódio em especial tem uma simulação de balística no mínimo exagerada, mas que vende bem pro público alvo. Pelo que peguei no ar mostram umas anotações de superfícies algébricas e citam intervalos de confiança.

Dificilmente baixarei outro episódio. Quer dizer, é (aparentemente) matematicamente factível e sólido, mas não é feito pra mim. On a side note, não curto o título porque perpetua a imagem de que a matemática é a ciência dos números, coisa que ela não é.

Em tempo, no Wolfram.com tem um site chamado The Math behind Numb3rs sobre as macaquices matemáticas da série, por episódio.

So believe what I tell you, it’s the only way to fight in the end

Just believe in yourself, you know you really shouldn’t have to pretend

Don’t let those empty people try and interfere with your mind

Just live your life and leave them all behind

————

Citação obrigatória de letra do Black Sabbath em blog de menino roqueiro, mas parece que vocês não aprenderam até hoje.

Dave estava — e sua vida inteira passava diante de seus olhos. Não as partes profundas ou significativas — o amor de sua mãe, o nascimento de Carl, o recebimento do distintivo, uma metida inesquecível — , mas as prosaicas: o jato trêmulo de um leite longa vida; filas de caixa eletrônico; o display de doces numa videolocadora; um programa de tevê sobre os canais holandeses; mobília empenada empilhada diante da minúscula casinha operária em Erith; a “amostra” de sujeira numa parede de hospital; a correia solta em sua mobilete quando era um Menino do Conhecimento; a plaquinha inscrita com o nome JOHNCKHEERE na carroceria de um ônibus vibrando diante do semáforo; a rotatória de Hammersmith; uma telemensagem dizendo-lhe que ganhara um prêmio; uma bola amassada de papel alumínio — mas, mais do que tudo, os passageiros. Os passageiros, a infinita sucessão de passageiros — seus rostos agrupados no espelho: homens, mulheres, velhos, jovens, brancos, pardos, amarelos, negros (embora estes, forçoso era reconhecer, muito menos); olhos exaustos, hesitantes, entediados, furiosos, distorcidos de risadas, fechados num amasso cala-boca; as peles esticadas e flácidas, vincadas e marcadas; bocas fazendo bico, fechadas, entreabertas, pieguice amarga em seus dentes teimosos. Os passageiros, cutucando o nariz, esfregando os olhos e lançando-lhe espiadelas condescendentes, confiantes em sua própria pequena parcela de Conhecimento, qe ele, resmungando, era forçado a extrair: Praonde, ch’fia? Praonde, bein? Praonde…? Praonde…? Praonde…?